Al alba nace el rocío,
Haciendo soñar los prados
Para cuajar de diamantes
Las flores del campo mío.
El amor, vuelto dolor
A mitad del aroma verde
Guarda secretos inermes
En un sueño multicolor.
Herido de amor se muere
Sobre las rosas de un jardín
Mas la rosa que él quería
¿Acáso sabe lo que sufría?
El Cyrano malherido
A los pies de su rosa cae
De Rosana, su gran amor
Y su último suspiro.
Los rubíes de su corazón
Escapan entre las flores
Y sembrando van amores
Para no morir, sin razón.
Hora de luna menguante
La noche se ha dormido
Las flores marchitas doblan
Igual los bronces, por el caído.
Delalma
Viernes, 10 de febrero de 2012
Offline)
Comentarios2
Un poema escrito desde lo más profundo de tu alma, que tiene la capacidad de hacer que el pecho de ponga henchido de nostalgia.
saludos
Hola Winda: Así es amiga, lo escribí en uno de esos momentos de mucho dolor. Gracias por tu comentario. Un beso.
QUERIDO POETA TU HERMOSO POEMA ES DE UNA TRISTEZA QUE IMPREGNA ¡¡¡
ME ENCANTA VOLVER A LEERTE
LINDO DÍA
ABRAZOS DTB
Hola Querida amiga: Hay un dolor evidente en cada verso, pero así soy yo, cuando lo siento... lo escribo. Gracias por visitarme amiga. Un beso.
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