Las ilusiones se van quedando atrás, igual que los días.
Este desengaño puede más que yo.
La necesidad se va muriendo.
Y es más difícil cada día inventar una nueva historia para vivir y seguir engañando a la conciencia cobarde.
¿Qué me invento para hoy?
¿Escribiendo que escribía aquí que estaba escribiendo que escribía aquí que estaba escribiendo…?
¿(Y hasta ahí para no quedarme ahí)?
No sé, hace frío y mi ventana está cerrada.
Debe ser invierno.
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Autor:
Andres Zaabat (
Offline) - Publicado: 30 de marzo de 2012 a las 01:26
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 60
- Usuario favorito de este poema: Poemas de Pepita Fernández.
Offline)
Comentarios3
sera que muchos tenemos que inventar una vida para soportar la nuestra.
interesante poema y lo disfrute,
mi abrazo...sol
Me agrada su poema..
Algo que nos pasa a todos(creo)..según se acercan ciertas épocas... digamos el inviernos, se hace cuesta arriba reinventar los motivos para seguir.. porque tenemos la ventana cerrada y no entra aire fresco ni ideas nuevas ni los rayos del sol que dan el ánimo cada dia...
Saludos!
qué belleza Andrés , has transmitido poéticamente un estado de ánimo que alguna vez vivimos!!!!!
PRECIOSO
UN BESO
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