Simplemente estaba quieto
no miraba
no sentía
el tiempo pasaba sin tocarlo.
Era como si su pelaje
hubiera echado raíces en el suelo
como si la mirada de una Gorgona
hubiera petrificado su alma.
Esa era la postura de un cazador
cuya sangre fría se estancaba en sus venas
y vacío corazón
descansaba un instante.
Era su momento
era la hora de matar.
-
Autor:
Ned Nieve (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 8 de diciembre de 2011 a las 23:47
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 38
Offline)
Comentarios3
magistralmente descrito
,ese momento,antes del fatal disparo
un abrazo
gracias
En esta vida somos la presa de los cazadores, ¿Quienes son los cazadores?.
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.