VERSOS EN EL SUELO

Le enseñé mis letras al poeta de siempre,
"del amor se ha escrito todo,
son lugares comunes tus versos,
mejor sigue con la filosofía,
eso es lo tuyo"
rompí con el alma los papeles,
endurecía la piel en la razón,
escribía de griegos fallecidos,
de palabras que pocos entendían,
me aplaudían, pero yo estaba ciego,
un día, me encontré el cadáver de aquel poeta,
el que hace años escondió el azul del cielo,
volví a la orilla del recuerdo
Y de la tierra recogí los pedazos amarillos,
devolví a mis manos la esperanza,
para escribir algunos versos sencillos,
simples como el agua,
sin olor de libros viejos,
no hay aplausos, nadie edita,
pero desde entonces,
mi corazón palpita cuando esacribo.

Y como hojas que desvanecen
Mis versos no me apetecen
El poeta ha perecido
una muerte indolente
De un hombre que creyo
Hace tiempo ser un gran poeta
NEM

Cuando un poeta fallece
algo se muere con el
se apaga su poesía
ya no recita sus letras
ni deja su obra escrita
deja huérfanos de sentimientos
a quien le amó en vida.
druida54

LA TINTA SE HA ADENTRADO EN MIS VENAS!
HIRIENDO EL PAPEL CON LA PUNTA MAS FILOSA DEL ALIENTO!
DESGASTANDO LA ASPEREZA DE PALABRAS TRAS SUS MISTERIOS!
EVAPORANDO LA CORDURA, GRITANDO UNA LOCURA EN SILENCIO!
PLASMANDO LLUVIAS EN MI MENTE, TATUANDOLAS CON GRAFITO,
DETENIENDO EL CRONOS EN MI MANUSCRITO!
FIJANDO MIS OJOS EN EL CIELO, VIAJANDO HACIA EL INFINITO,
SIENTO LA BRISA EN MI ROSTRO QUE EMITE LA ESCRITURA,
FRENSCO AURORA EN MI MENTE; CUANDO MOJA LA RAZON,
DICHA CARICIA, SUAVE SILENCIO! DESDE MAS ALLA DEL ORIENTE,
MAR DE PENSAMIENTOS, POEMAS Y CANCIONES,
COBRANDO VIDA EN UNA VIEJA LIBRETA Y UN FRIO ORDENADOR,
¡¡¡SINFONIA A GRITOS DE SILENCIO!!!
ENTRE LAPIZ, TECLAS Y MIS INCIERTAS MANOS...
ESPONTANEIDAD RITMICA CON SIGNIFICADOS EXPLOSIVOS!!!
MAS POCOS ENTIENDEN MIS PALABRAS Y SUS SENTIDOOS!!!
(-AMYX-)^^

La poesía esta de luto
pués un poeta ha muerto
y con el se han ido todos los versos y sueños
los versos en el suelo
han quedado esparcidos
para que otro poeta los recoga del olvido
porqué mientrás existan poetas
siempre habrá poesía
(rob/robteeus/ robert goodrich).

Pasa el viento y recoge unos versos
que el poeta a dejado caer al vacío,
dicen que no volverá porque se ha ido
a un lugar donde no habita el olvido,
pero su alma descansa libremente
entre las paginas dormidas de un libro.
Liz DeMarco
(Lilian)

Hoy caminaba sola por el bosque
y mis pies pisaban las hojas secas
¡Un sonido en especial me hizo bajar
la vista! ¡Me sorprendí! En las tostadas
hojas regadas en el suelo pude ver
letras grabadas en oro reluciente
¡Me inclino emocionada, feliz! ¡Las tomo
en mis manos temblorosas de emoción!
¡y mis ojos se deleitan con con los
hermosos versos que estaban en el suelo!
Cuñataí

En que cansado desconsuelo vivirá mi esperanza
si abandono el palpitar que reclaman mis palabras
de entonar los cantares perdidos por los sueños
de mis versos que se escapan por el suelo.
Levantaré la escoria del pensamiento ingrato
que se esconde detrás del impió desaliento
para brillar como lluvia cristalina y sabia
que rueda por un suelo de tristes pensamiento.
LEO HENRY

Los versos estan en el suelo escritos de catorce versos eso que llaman sonetos, savia inspiracion e de segui tu ejenplo una fuerza que no es la tuya tus manos dejaron caer al hades los recuerdos, sequito aun continuan haciendote compañia perlas en sus ojos yo vi en hades estan los penzamientos de un poeta que ha muerto .han de siempre muchos poemas habran mientras esten los poetas; yo seguire los catorce versos:Adelante los tres primeros y asi la mitad de otro cuarteto....... asi en el primer terceto sin dolencias en mis dedos llendo por el primero ,el segundo completando catorce versos,Hoy poeta no muere quien queda fijo en el recuerdo yo he de recojer sus letras como estrella brillante en el cielo lo miro y a mis manos le doy el vuelos......en mi viejo cuaderno

Versos alguna vez olvidados en aquella tierra lejana,
De emociones aun muy inmaduras,
Renacen como flor en plena primavera,
Permanecerán para siempre en este lienzo fértil
Y lleno de versos como un mundo llenos de flores…
Que relata miles de historias,
sean escrito y aun faltan muchas por escribir…
El suelo es inmenso y aun más lo es nuestra creatividad
Aun son más las cosas que nos faltan por vivir y
Todavía falta mucho que sembrar.

Y siempre queda el poeta,
siempre sus letras.
Pues la esencia no muere,
no mueren los sentimientos,
en la infinidad de la estrellas

¡Ay! Sé del baile de las conchas en la arena
al son de la marea;
y del poeta que un día fue cadáver
y al otro, del amor esencia.
(A.V.)