Palabrería, palabrería,
ya me lo decía mi madre,
con esos versos
no te dejarán entrar en las fiestas,
¡ Mira que vocablos llevas
parecen pelos crecidos a la intemperie!
Cómete un silencio,
mastica una pizca de un hueco,
traga una curva cerrada como una O
que las rectas son para los ricos
y tú naciste despensado en un resol
a la misma hora que los tréboles
convictos en una hipotenusa.
Sin ideas nunca te repites,
descansas del lado menos malo
sin dar explicaciones a tus glúteos,
eres un número solitario,
un pajarruco desvencijado
con ala por aquí y pico por allá.
Así era mi madre,
padecía de ojos planos,
lentitud en las prisas
y profundizaba en el humo
cuando fumaba contra la pared.
La enterramos en una cajetilla de ducados
bajo la última nota de un pentagrama,
un día fosco sin acritud
a la hora de ir y venir
que cuadra un poco más tarde que otras veces.
Echo de menos sus viajes peliagudos
a través de la materia,
sus sopitas de petunias
y su forma de tricotar chaquetitas de omoplato.
Mamá recitaba poemas sin calcetines
con su sabia voz de astrolabio,
se caía al revés que las cosas
sin darse cuenta que para levantarse
se necesita cierto sentido geométrico.
De ella heredé su hirsutería,
sus bromas bigotudas, sin afeites,
su amor que tanto desamó
y su melancólica manía de mirarse en los nadies.
Ahora, yo también colecciono agujeros y cenizas,
péndulos, badajos en mi cráneo,
peces saltimbanquis en mis sueños,
rutas de pasillo y de cuadrícula.
Aquí prosigo con mis otros,
bebiendo leche negra de lo ignoto,
intercambiando lágrimas y gritos
como un niño con sus cromos,
aquí donde siempre es casi nunca,
al pie de un dolor entre los fármacos,
prendido de las uñas a la vida,
atrapado en un terrible qué sé yo.
Ya lo decía mi madre:
con esos versos se anda para atrás,
son coágulos verbales de un desquicio
y no sirven para ir a cualquier parte.
No insistas, no podrás entrar en esa fiesta
donde los astros bailan con los cuerdos
ya que la luna no es para los locos.
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Autor:
FRANCISCO DE NERVAL (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 30 de octubre de 2011 a las 07:51
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 287
- Usuarios favoritos de este poema: clonariel, gallicida, ivan semilla, Rosa Mejía, Felman Ruiz.
Offline)
Comentarios12
Curioso, muy curioso tu poema.
Creo que te gusta el toque surrealista (loco) ¿verdad? A mi me gusta mucho.
Bienvenido al foro, me alegro de haberte leído.
Un saludo
ana
Sí, me gusta el surrealismo pero también otros géneros menos generales. Generalmente trato de desgeneralizarme. Muchas gracias por tu visita. Saludos.
Creo que en algo se equivocó tu madre..La fiesta es para los locos que creemos que la luna nos envía letras..y tú estás perfectamente vestido con el smoking de un bello poema..Por lo menos así a mí me lo parece... y el equivocarse es de humanos... je,je,je...
Un fortísimo abrazo, amigo mío.
Fidel
mamá querida! ella era poeta por lo visto...
Era mucho más que poeta, era una paciente de un oscuro frenopático. Saludos.
La línea que separa la genialidad de la locura es imperceptible; yo te veo caminando sobre ella como el equilibrista en la cuerda floja.
Excelente!, así de simple
La locura y la genialidad son dos cuerdas de la misma guitarra. Saludos.
muy bueno, bienvenido y espero que bien hallado!!
excelente!!!
no creo saber lo que quieres decir de fondo.... pero con lo que quise entender es suficiente!!!
un placer!
exxxxxxxxxxxcelente ¡¡¡
ME GUSTO MUCHISIMO ESTE ESCRITO!!!
TIENES TALENTO SIN DUDAS!!!
SIGUE ASI!!!
COSECHARAS LA SIEMBRA.
ABRAZO DE LOCOS. JA JA JA
Es que a veces los locos tienen sus propias fiestas, yo no sé a cual -no- me dejan entrar, a veces se me pierde la dirección del sol.
Verdadera locura de profundidad escondida entre múltiples palabras que diría tu inteligente madre. Sorprendente poema.
Enhorabuena, y muy bienvenido,
Pinona
Siempre he dicho que soy medio bruta con las metáforas, de hecho las utilizo muy poco por temor a que lo que quiero manifestar no se entienda, auque alguien me dijo alguna vez que no se tienen que entender, se tienen que ver y eso he hecho hoy con tu poema, vi a esa madre que tal vez sin quererlo te enseñó que los cuerdos estan equivocados creyéndose dueños de la luna...
Un beso grande...
Debia acabar mi tour con tu primera poesia y vaya que quede encantado....
La luna es para los locos, las claras reflexiones que plasmas defienden la poesia de la palabreria...
Bohemio desde la cuna.
Un verdadero gusto leerte
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