Aunque la realidad se presente infructuosa
siempre existe un aspaviento de gloria
detrás de la inhabilidad.
Pasan los días como pasan los muertos
y veo que se abren las puertas de la pedantería
y los niños cantan por las calles himnos de regodeo
y el sol es un astro penetrante que requiere ingenuidad.
Aún estando bajo la agitación del desconsuelo
viene a mí la nota árida de la esperanza:
esa cosa fresca que es fervor de pugnas ebrias
y manos abiertas dispuestas a otorgar paz.
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Autor:
Alexander Vórtice (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 23 de septiembre de 2011 a las 06:02
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 28
- Usuario favorito de este poema: huertero.
Offline)
Comentarios3
Bello poema.
Saludos
Muchas gracias, Madrigal.
Saludos.
Aún estando bajo la agitación del desconsuelo
viene a mí la nota árida de la esperanza:...de puta madre ...me gusta
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