REFLEXIONES... todos invitados

Hoy también yo voy a utilizar mi momento para reflexión propia y quizá sirva para reflexión ajena… 

Leyendo los escritos últimos que no poesía, quiero, deseo o necesito decir lo que pienso o como pienso y me interesa mas remarcar sobre todo, aquello en lo que no estoy de acuerdo sobre lo que todos coincidimos. Empiezo por esa mínima definición de lo que se considera "Poesía moderna", creo es una acotación muy pobre, como una abreviatura a tanto trabajo que hacemos en estos tiempos, quienes somos afectos a las letras y mas especificamente a la poesía y no hablo de buenos o malos, pues no seremos nosotros quienes levantemos el dedo para autoseñalarnos como tales, pero si sepan que así como unos se encaminan a un estilo de poesía enalteciendo a la mujer, que es grato leerlo y se merece todo el respeto -al menos de mi parte- hay muchos que trabajan con palabras de picos y fuego para hacer conciencia social, como tantos otros, todos y cada uno en su estilo.

Lo segundo a criticar, comentar  o discentir es aquello de que solo pueden ser buenos escritores los ricos o poseedores de dinero, no es asi, la poesía, las letras irrumpen en uno sin distinción de estado o clase social, luego estará en uno dejarse utilizar como su herramienta y trabajar para sonar como el  mejor instrumento que otros puedan oir a ecos o no. Este comentario me trae a la cabeza dos situaciones leídas, una no hace mucho en una nota de una importante revista cultural de mi pais, donde decía con cierta bronca, ironía y hasta creo yo vergüenza que hoy día la poesía se creaba en las villas miserías como si ello fuera ofensa o vergüenza para unos... en algunos casos, la poesia sutil, amorosa o erotica –creo- –y acepto si esto dichoo es un horror de pensamiento- no necesita de penurias de tocar pisos y techos, bien puede crearse en una comoda alcoba, pero la poesia que grita, la que sangra y se convierte en voz de muchos callados y silenciados nace en los topes de las vida, siempre fue asi, nace del frio, de la penuria, de la injuticia, del barro, del fango como del exilio, nunca fue el juglar bicho de alta alcurnia y los que hoy se averguenzan, poco entienden de ello. Al menos asi lo vivo y entiendo yo desde mi hoyo, quien ha aprendido lo poco o mucho q sabe, sola… sola y yo con mis tantos estados, a fuerza de sentir, de padecerme, de tenderme  una mano y levantarme sin un taller literario, sin cuna de oro, sin viajes mas que el que la propia imaginacion me ha permitido, a puro huevo y querencia por este hermoso arte del que soy esclava por decisión.

Y con  este concluyo –perdon por mi version extendida de las cosas- me parece justo, justo para mi y los tantos nadies –como dice mi querido Galeano- aclarar que no tengo amigos aquí, no soy favorita de nadie y pocos lo son para mi, de hecho aquellos que me agradan por sus letras y solo sus letras, son aves de paso que vienen y asi como llegan se van o en el peor de los casos mal interpretan una critica y terminan transformandose en cadaveres a los que uno lee, ya sin la posibilidad de la critica o comentario, porque detrás de cada escrito hay un ser humano pensante y sintiente (esta palabra creo me la acabo de inventar) y en mas de una ocasión me han hecho decir perdon o volverme sobre mis palabras arrepentida sin siquiera saber porque he ofendido o molestado, pero eso ya es el otro.

Yo me inclinaría  “y esto es una invitación” a utilizar la mucha energía descarreada y mal empleada y entendida, en intentar crecer y ser mejores, a medirse si asi lo quieren pero en el espejo y “NO” con el hermano de al lado, a entender o descubrir si hoy “yo” soy mejor que el “yo” de ayer, respetar a los que tienen faltas ortograficas en tanto y cuanto se esmeren por mejorar, como darle lugar a las nuevas palabras como a lo ecléctico o surrealista y ser a veces un poco mas humilde pensando… bueno hoy Bukowsky no me llega, no lo entiendo y me pasa con vallejos pero quiza sea yo y no el, transitemos unos pasos mas y regresos a ver que queria decir.

 Es licito tambien pensar que quizá no todo el que aquí está, es realmente un anónimo que no llego, no llega ni llegará mas allá, eso conduce a dos pensamientos, el primero desprestigiar el foro de Poemas del alma, sintiendo mediocridad –y no es asi-  y segundo coartar las alas de un futuro inmediato a todos los que trabajamos, algunos día a día; minuto a minuto o cuando se puede. Y pensar que a veces las mascaras bien utilizadas son necesarias, necesitamos ser y sentirnos nadie, emular otra rutina sin mochila para sentirnos ((tristemente)) libres pero nunca nunca enfundando en la maldad. 

Y cierro diciendo esto, tener el corazon en la mano es maravilloso y nos puede aparecer en cualquier momento, lo importante a la hora de escribir y compartir es lo que se hace con el y un lapiz, hay un parte de trabajo aunque suene desagradable, un tiempo de maduración aun en los sentimientos, lo importante es como lo enseñamos a otros que no esta en nuestra cabeza ni en nuestro mundo, la diferencia entre poesía y poema.

Siempre con todo el cariño que todos y cada uno se merece, gracias