Los esqueletos palpitan en la noche.
La orquesta de tibias y lagartos
silba entre tus senos de furor
y tribulación.
Por ventura apolillo mi meñique
y siento que continúo interfecto,
magullado
o demasiado muerto…
Hay noches en las que el vodka
sólo es una excusa
y tus penurias son el odio
que mastican mis depuradas ilusiones
de hombre desventurado.
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Autor:
Alexander Vórtice (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 8 de julio de 2011 a las 15:08
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 50
- Usuario favorito de este poema: huertero.
Offline)
Comentarios2
Muy tristes y desconsoladores versos escritos de forma lírica muy bella.
Un abrazo.
El Poeta del Amor
Muchas gracias, amigo Andrés. Abrazo.
me gusta...
Gracias, Huertero, siempre fiel.
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