SOY LA TARDE
La hoja está quieta, sobra.
Sostener la copa de la muerte.
Olvidar las esencias de siempre:
el café, el saludo materno,
la seguridad del otro,
la presencia de voces y de existencias...
y sin embargo...el terror,
esa angustia tan propia,
tan de todos...tan íntima,
tan solitaria...
¡Qué soledad! ,¡ Dios!, ¡ Qué soledad!
La hoja espera caer...
¡ Lejano se escucha el canto,
cuando llega la tarde!
Y se hace cada día más profundo
Como la tierra solitaria
del oscuro cementerio.
¡Todo es gris!
Soy la tarde,
el vendaval en el horizonte.
Soy mi profeta,
mi destino.
Soy el único mensaje,
la última mentira.
Y cuando llega la tarde...
La vida
se hace recuerdo.
Gerardo Barbera
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Autor:
Gerardo Barbera (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 17 de junio de 2011 a las 10:31
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 56
- Usuarios favoritos de este poema: mercedesdembo, De Marco Liliana.
Offline)
Comentarios4
TRISTE COMO SON ALGUNAS TARDE, BELLOS SENTIRES PLASMAS.
GRACIAS
BESITOS
MERCHE
LA VIDA SE HACE RECUERDO...
EL HOY SE FUE EN UN ÚLTIMO ALIENTO...
YA NI SIQUIERA SOMOS LA TIBIEZA QUE OCUPA EL ESPACIO...
¡¡BELLÍSIMO TRABAJO... !!
Me alegro haberlo encontrado, me encanta.
Un saludo.
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