Un cuento cubista (mi primer cuento)

Acto I

 

Una película  fustiga al cordón la degradación de ser empedrado...

El sol resplandece a estas horas la hora temprana

Un único sobreviviente de este rasguño  de boceto, un  farol desgarbado  con sus  vidrios sanos. Desde este puesto de mira el murallón al sur del sol tiene los musgos del tiempo en el tiempo. De frente  una prolongada vena de adoquines aguarda ser transitada.

Un coche pasa raudamente por el empedrado generando una ventisca dando vuelo a los estropeados manteles  ....desnudando las  mesas pardas castañas ...unas marcas se dejan ver  en ellas ...el tiempo ... Observo fascinado pues las copas  vacías giran en  U por los aires viciados de ocres

Las sillas, libres de huéspedes, estáticas espían por sobre la impía  vereda la mañana y sus ocurrencias

La torre Eiffel como marco exponencial  le da un toque de enajenación a este evento.

Las rosas rosas florecen en pleno movimiento  reticular...

 

 

 

 

 

 

Acto II

 

Un mensaje tallado en una esquina de la mesa me llamo la atención lo leí para mis adentro  “Cuando ella me dejo aprendí a sobrevivir como clavel del aire en cualquier cable aéreo” esta frase me recordó momentos en que mis alucinaciones  recurrentes juegan al gato y al raton.

Con amabilidad parca que me representa llame al mozo con un ademán sutilmente virulento  tome asiento sobre una dócil silla de madera con detalles de esterillas encendidas de naranjas...  Espere ser atendido... abandonándome en descifrar este enigma...Los días muestran sus caprichos; consecutivamente rondamos la misma casa.

Deseaba saber de donde provenían estas mesas si eran antiguas en esta casa o de que época provenían estos mensajes, previniéndome de no hacer notar mi interrogatorio.

El mesero un tipo de mediana estatura ni robusto ni delgado, con sus ojos abiertos y sus labios modestos esos que con los años obtienen  los hombres sabios ... me pregunto  que desea tomar... un café en jarrita por favor conteste, discúlpeme desde cuando trabaja usted aquí en..., con azúcar o edulcorante respondió este rápidamente sin dejar terminar mi interpelación .

Ninguna de las opciones van conmigo...amargo lo bebo gracias... respondí.

Me quede turbado, con un brazo entumecido de refregarme la cabeza ante tanta disciplina a  no contestarme...

Siete  minutos después me trajo el café con un  exiguo vaso de soda escarlata.

Soy de saborear el primer sorbo... deleitarme  unos instantes y enjuagarme la boca con soda y repetir este proceso...

Tal vez mañana cruce el ecuador  me dije...Como fiscalizador de contraste deseaba saber de estas marcas tan sublineales...bebí el resto de mi café apresuradamente pague  dejando propina en la mesa a la misma yo mismo la enumere con mis iniciales MAL

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Acto III

 

Que mas decir el hoy se inventa desde un  turbulento e insensible día de Mayo.

 He decidido cruzar el ecuador...Difícil de lograrlo desde una mesa de bar escuchando diagramas de sonidos de azoteas bizarras, el televisor punto neurálgico de este recinto dispara imágenes sin eco, cada tanto se escuchan exclamaciones de los interesados por alguna  crónica que nada tiene que ver con sus vidas reales.

He decidido cruzar el ecuador montado en un delfín cromado...                             

La mesa de hoy  está coloreada, otra más .Sobre una esquina de esta dice “El Almuerzo de los remeros (Renoir).”...a mi cabeza se vienen  demonios del silencio testimoniando que Angèle gesticulaba sus plegarias... sin sacarle los ojos al perro de su inseparable amiga... ella bebía de su delicada copa el aire del Chatou...

El crujir de hojas, dedos en  diarios ajenos me detuvieron un momento en  mi viaje....

El mozo se aproxima me sirve mi café,demás esta decirles que se demora lo suficiente como para  hacerme  notar que no soy un cliente habitual y pregunta con voz socarrona  azúcar o edulcorante .Nada, así esta bien, estoy bien así, sin sus gracias,  gracias,  conteste urbanamente irónico.

Entre mis anotaciones y mi birome mordisqueada en mis tiempos de incertidumbre vi como el mozo espontáneamente se acerca como aventurado a reprocharme  algo... lo note en su cara; soy desmedido observando gente. Repare en el movimiento de sus gestos cosa que ejercité  en mis calles y antes de empezar a hablarme sus ojos se le pusieron  tiesos, traslúcidos, intenta solo intenta, tartamudeaba palabras...Vocales y pequeñas mariposas... dicroísmo circular, elipses de radiación electromagnética afloran de su boca.

Inentendibles comentarios surgen de sus labios lo único que entendí  fue por que volviste?...cuando iba a decir un nombre el nombre brotan consonantes  soles, lunas borbotones de ostiones  y la marea se detuvo.

 De que habla señor?... retruque.... De que habla señor?....y aprovechando su conmoción susurrándole volví a preguntarle de que época datan  estas mesas ?...ahora el estaba  impresionado pues no me conmoví con su estado de animo.

Dio tres pasos hacia atrás, me miro detenidamente un momento solo lo mire fijo y se retiro.

El secreto del nacimiento de esta intriga no fue develado....

Ocurrencia de merodeador de escenarios añejos...deje el billete en la mesa...frío día  de mayo turbulento... azul onírico se me vino a los ojos

 

 

 

 

 Acto IV

 

No alcanza, el calor del desayuno...ni el color de los recuerdos no hay propina para el día...  la muerte la deje por ahí dormitando unas horas más...

La vida es...un traspaso, el acceso indefinido al conocimiento o es tal vez el destino una puerta incierta, el camino se detiene pidiendo tiempo, y en él vamos dejando momentos, gratos y ásperos vamos rellenando de recuerdos nuestras tazas de café...Somos la ruta... el destino... somos solo somos...La taza...

Las mesas tal vez simbolicen los días, meses, años...

Tableros de ajedrez  café y peones de los días, figura ponencial de los transeúntes por aquellos bodegones.

Ellos derrochadores de sus  estados comparten sus ciclos con Nouriel Rubini.

El  buen café los reanima a  deslizar  y  contornear  nombres de amores en sus habituales móviles.

Aquí sirven extraños brebajes  estos provocan que la sustancia se reincorpore en sus gélidos cuerpos.  

Me quede mirando desde la puerta alguna mesa vacía de sinceridades paralelas    y con determinación camine  apresuradamente hasta el baño.Dicen que soy obsesivo con mis manos, a todo esto prefiero el jabón  liquido, seque  mis extremidades, y con regocijo orine  mis inquietudes sobre un obsceno mingitorio. Higienice mis manos una vez más.

De vuelta al salón sobre un giro de talón  encontré todas las mesas ocupadas  hora cúspide del desayuno y sus ejecutivos ensalmados dentro de sus notebook...salude a los muchachos de la barra... no te quedas me dijeron .No, vuelvo mas tarde  y me retire...

Solo me detuve en una mesa, vi una figura “Estrella” clasica de un Degas realizadas con finos trazos de azúcar casi impalpable al observar note sus dedos perfectas gubias. Sobre sus filosas uñas sobresalía trazos rojos de pintura  esmalte nacarada .Ella noto mi indiscreción mis ojos me delataron sonreí delicadamente y salí...como salen los  pájaros de su de pajarera a la libertad.

 

 

 

 

 

 

Acto V...

 

Miércoles de tantos miércoles...          

Buen día y repetí con mas animo el latiguillo   regué de optimismo el salón 

Me apresure a tomar asilo, solo quedaban dos mesas.

Llame al mozo al parecer zarandearon al antiguo empleado...

Naciente sol, oriente  nos regalaba  una joven de figura determinada tal vez unos 30 años sus cabellos castaños, sueltos, libres como el movimientos de sus senos, sus labios carmesí.  Al parecer fui muy evidente al mirarles sus pechos...pasado el lapso de lazos, rasgos y nudos pensé “La arena domina las burbujas del mar”...

Censando las caras del sitiado terreno cada mesa una taza una cara dos manos y sus ojos extinguidos.

Un tipo con cara de austeridad se arrimo a mi mesa sentándose me dijo te molesta que ocupe esta contigo no hay mas mesas disponible...lo mire con cara de y bueno que vamos hacer un voto es un voto...

Me llamo Alberto soy un perfecto tipo mortal como cualquiera, pero se un secreto de los bares  lo mire sin decirle nada mas que un ¿y? Ellos ahorran en el café, ponen  leche aguada y poco de café,...yo lo pido más café que leche.

Ella  aparece con sus manos ajustándose su pantalón a la cintura, esta decidida a tomar  nuestro pedido de memoria...

 Dotada de hermosura e imperfecta voz de mujer  Muriel o eso es lo que dice su cartelito indicativo  abre sus labios...Admirando sus extremos lanzo un suspiro....

Dos desayunos más café que leche, dos medialunas saladas y abundante soda .Ya no había mas  opción.

En el mismo espacio expire  obstruyendo toda comunicación con este mortal.

Observe detenidamente la mesa en búsqueda de nuevas marcas, en un lateral  encontré una frase extensa escrita con  bolígrafo  trazo grueso color... casi imperceptible solo encontré las hendiduras de las letras  tome una servilleta un lápiz y frote suavemente sobre esa parte de la mesa ahí apareció esta frase

 

Recordaras nombres que tal vez te nombran

Se resecara tu garganta de solo recordarla

Mírate bien piel morena me gusta tu aroma

 

Cuando termine de rozar el lápiz en la servilleta mi cara fue de gran desconcierto que habilidad la mía  de encontrar  estas palabras retóricas como diagnósticos de un agnóstico tal vez.

 

 

 

 

 

 Acto  VI

Dándole tiempo a su vejiga  di tiempo al hueco di tiempo al...

Espere que  Alberto se levantara de la meza tome otras servilletas y realice  la misma operación en toda esta llanura de maderas y tarugos...

Con todas las frases que acopié trate de darles algún significado y este  tal vez sea  el mensaje  

 

En un laberinto de soledad, donde me gusta entrar y salir

Camino como vagabundo, lento, solo para verte

A veces en mi balcón, me obligo a preguntarme del mañana

La respuesta es, solo un transporte de más  preguntas.

Por que un hombre quiere transcender? 

Hay de ti llama indómita. Tú no sabes de persuasión.
Tu solo te consumes y en ti, mundo, no quiero estar.

Como vagabundo…Parafraseo a Sartre.

Camino lento,  sin prestarte atención, Mundo.

Me baje de ti, porque te consumes…y tu inercia nos arrastra

 Tengo reservas de conocimientos, es lo único que llevo conmigo

Por eso me resguardo de ti… Mundo.

Recordaras nombres, que tal vez te nombran.
Se resecará tu garganta de solo recordarla. 
Mírate bien piel morena me gusta tu aroma.

 

A toda esto ya era demasiado tarde para ser tarde

 Espere ser noche... y me fui  a donde van los que tienen necesidades con el infinito....

 

 

Acto VII

 

 

Viernes de tantos viernes cómplice de ser humeantes 

Camino oblicuo  emprolijando mi desprolijidad

Una mesa libre adherida a  una columna espejada

La silla me hablo extrañaba tu abrigo... le sonreí.

Sé que me miras, no te tengo un acuario decente, ni  tengo dulces como otra gente. Aún

 así te resignas a no perderme de tu vista .

Entre tanta gente tratándose de confundir insisto en seguir en mis cosas y así continuo sin intervalos unas horas mas

Muriel podes venir ...llamándola amablemente, ella se arrima como gatita enfurecida y dice llámame mimi ..Woo exclame 

Mis perros aúllan a la distancia fuera del tiempo.

Por favor mimi un café corto, discreto de rumores y una tramo de biscochuelo de hojuelas de noticias de mañana. Por favor...gracias.

Reservándome un comentario, gire  mi cabeza en un arrebato buscando una sonrisa cómplice de viernes.

Vi a Ana con voz  disipada, trémula, leí sus labios y temblé al saber lo que va hacer mañana.

Hice un juego de palabras con sus devengadas palabras... pensamientos de un buscador de ingenuidades.

 

Una ballena austral al norte de Groenlandia y mis tobillos cubiertos de arena del olvido

No quiero perderte norte en el mismo sur de mi presente.

Somos tan frágiles cuando nos enduremos

Una aplanadora a treintas pasos hace temblar mis pies se que vienen hacia mi.

A las horas puestas las horas muertas, las hojas eterna de la muerte.

Antiguos recuerdos, antiguos otoños han compostado, han tiernizado palabras muertas de horas desiertas en un fértil resurgimiento...un vomito sagrado.

Insisto en llamarte, tu contestador ya se queja de mis mensajes.

Enciendo un faso, enciendo las luces para el viaje, discípulo  del  temor, inflar un globo y no saber donde ir.

De reojo mire por el espejo sus ojos, ellos  muestran la impaciencia de las horas que han de venir sus ojos muestran una ecografía cierta de sol, las nubes, estrellas, agua de mar y el coral de su piel enmarcado en la sal que mañana recubrirá sus sentidos.

A vuelo de pájaro  las lenguas azotan a mi vecina la lengua se agota, sus labios cansados suavizan los labios de otros en su destierro antinatural.

Mañana veré los obituarios buscando su nombre....

 

 

Acto VIII

 

Buen día mimi buen día a todas, buen  día  a todos...

Lo de siempre....ella se aproxima a mí levitando y suspirándome me dice estas al descubierto.

Amanecí amnésico con fisuras en la tierra de Adán, del  cielo de Santa Inés  partió un triangulo isósceles  Júpiter, Venus y Mercurio formándose, y un poco más abajo deambula el solitario Marte adolescente.

Un gesto de abducción y me senté  en la mesa, la ultima que permanece sin registrar

El cielo se calzo  el pijama gris con detalle de arco iris

Una sombra se cuela por la pared ella va ondeándose y se refrega su propia tenebrosidad. Alteración del ectoplasma y empieza  a llover una vez mas en mi ciudad....

Cuenta regresiva en forma aleatoria. Giro sobre los elementos, en un rayo cegador.  

En este bar contra el vidrio o desde una roca en la empinada  cordillera cayendo en picada con o sin el  paracaídas voy hacia ti.

 Soy susurro, silencioso rumor que te somete a los impulsos del deseo de estar conmigo nena.

 Desde el Discovery, andar en bicicleta, montar a caballo como  Camelot, puedo ser tu dios. Puedo al pasar... decirte cosas que te harán arder, arder la piel nena.  

 En el desierto, en la punta de la hostia, puedo ser yo... el lobo o el hombre  de tu historia

 El que susurra tu ausencia.... MAL...

No recuerdo haber suscrito esta mesa como las anteriores que he leído

Mimi por favor me pasas el diario íntimo de esta candente  ciudad gracias...

El bar permanece en penumbra en días de ferias.

Mis dedos crujen al son de cada vuelta de página...

Me encanta leer los policiales primeramente asegurándome que ningún conocido halla caído en manos de los rati (como vulgarmente le llamamos a los policías)

Rosario llora a Ana  Monsanto de 35 años hija del acaudalado corredor de bolsa de nuestra ciudad Juan Pedro Monsanto Carrera .Ella apareció muerta en su departamento victima de su depresión al parecer  una sobredosis de blandos psicotrópicos termino con su trágica existencia.

Al momento de la foto para el sumario su rostro poseía una tenue sonrisa cómplice...a su alrededor  ya se cuentan historias...Ella fue la amante de un  poeta desconocido del que  solo se conoció sus iniciales MAL que falleció hace 20 años; un incendio en su domicilio lo lapido  sus anaqueles llenos de ira y novelas sin terminar tuvieron la misma fortuna que las brujas de Salem.

De este sujeto solo se conoció la mitad de una hoja que permaneció en su mano a salvo de su  delirio y la efervescencia  de la combustión. No hubo luces ni claridad solo una chispa, brasas y el  rescoldo de palabras  pidiendo auxilio...

 

Sobran luces en la habitación extinta

Sobra tinta y brazos en la casa abierta  desierta

Sobran todo menos tu ausencia

La esencia de mi esencia...

Eclipse de letras detrás las imágenes muertas...

Suponemos que estaba buscando frases que dirían un golpe de efecto que despertaran  al lector  al parecer este sujeto le gustaba estar a altas horas de la noche a la luz de las velas para crearse sinfines de matices   del siglo XVIII

Soy ciruja,  catador de tus besos

Penumbra...luz brillante

Soy propuesta, ensayo, poema,

Soy piano, guitarra, tambor

rózame nena

Te daré melodías sonidos a tu vida

Soy apretón de manos o beso apasionado

Soy eclipse parcial o lluvia torrencial

 Puedo ser la barrera  o la locomotora de esta cosmovisión

Acechándote o amándote nena

 Ante todo estoy aquí reclamando

 lo que ya es mío por voluntad de los dos

ardiendo, ardiendo nuestros cuerpo ya... 

Estamos en distintos sitios,  estamos aunados, amándonos nena sígueme sigue amándome

 

Ella armada  de pasión, sus manos rehílan. Una palabra disparada, su boca humeante

Ana  y yo bailamos sobre la constelación de Orión.

En el mismo instante que se origina la danza un muchacho de apenas veinte años ingresa al bar se sienta en la primera mesa marcada  donde comenzó esta historia...se llama Alejo

Un jardín florido... soles impetuosos...con claridad el agua recorre esta esfera...

Si, llueve otra vez...sobre mi ciudad...