EL IGNOTO BAILE

Como arena que se escapa

Entre los dedos de una mano

Es esta vida tan insensata

Llena de curvas y de estragos

Es la esencia en la que el tiempo

Pasa raudo en veloz carrera

Partiendo, en dos, al poderoso viento

Para él, no hay descanso ni espera

Es el golpe de las realidades

La fugacidad de los momentos

El vaivén de los malestares

La paz y la ira, en su encuentro

Es el problema de los relativos

De la ausencia de lo absoluto

Es la pendular caída del vivo

Que regresa a cobrarnos tributo

Es el camino escabroso y serpenteado

Llenando el paisaje de tantos senderos

Entre soluciones que se han agotado

En un laberinto se aguanta el encierro

Apuntando la bala arbitrariamente

Desconocimiento en el próximo paso

Y de alguna manera sintiendo deleite

Cuando el conocimiento se muestra escaso

Sin saber la fecha en que expira

El boleto de esta impredecible obra

Por eso el alma tranquila suspira

Desconociendo de su zozobra

Es el sufrimiento de lo equivocado

El conocimiento que es recogido

A veces el raciocinio es desplazado

A veces el sentimiento es reprimido

Hasta lo simple se vuelve complejo

Cuando el pensamiento es un arcoíris

En diferentes tonos las respuestas

Desde un tal Yahveh hasta algún Osiris

Son las elecciones que hace la esencia

Para encontrar, en otros, parecido

Hallando el sentido de pertenencia

Perdiendo el miedo a lo desconocido

Y es que son las medias respuestas

Las que nos ayudan a estar vivos

Cuando en la mente hay constante gresca

Por encontrarle, a todo, un sentido

Son las limitaciones del tiempo

Son las limitaciones del espacio

Son los placebos de nuestra mente

Consumidos desde el prefacio

Lo somos todo y no somos nada

Somos el paraíso de las especulaciones

Rondando los jardines de la ignorancia

Comprando ideas para acallar temores

Es la pérfida vida siempre mentirosa

O tal vez cierta pero imperceptible

Confundiéndolo todo con su prosa

Con aquella retórica irresistible

Dentro de un cuarto lleno de espejos

Para distorsionar la personalidad

No hay otra salida más que romperlos

Para encontrar la propia verdad

Es el espejismo de la certidumbre

De la felicidad y la paz perpetua

Aquella que acepta la muchedumbre

Pero que está, de mentiras, repleta

Lo eterno se reduce a lo temporal

Lo absoluto no es más que relativo

Lo omnipotente es tan solo irreal

La perfección es el atributo perdido

Las hojas seguirán volando por el aire

La arena retorna otra vez al desierto

Las hojas van flotando en ignoto baile

Solo tienen al suelo como destino cierto.

Andrés Ruiz H.