ivan semilla

POEMA FUSILADO


Será que lo viví
y nadie me dijo
que fué por un borracho trasnochado
que tanta madre buena
perdió un hijo
y está este poema fusilado.
De tanto patriotismo
estoy cansado
de tanta hipocresía
y cinismo
murieron como mueren los hermanos
y aqui, como costumbre, son los mismos.
Que a nadie se le ocurra hinchar el pecho
por esa actividad sin fundamento
será que lo vivi
y nadie me dijo:
¡Por un borracho trasnochado hay tantos muertos!.


Será que lo viví y nadie me dijo
que el alma se haría trizas
al ver caer a nuestros hijos.
Será que no soñé que la tumba
de los héroes en el fondo del mar
hace eco entre los hielos y retumba
de dolor fusilando el mismo cielo.
Y fueron a la Plaza a entregarlos
y eran niños, y eran nuestros,
y un general de la muerte
entre alcohol, locura y falsía
empujó tantas vidas cortas
a parir con los años de dolor,
esta fusilada poesía.


Yo no lo viví, me lo dijeron
que muchos fueron a entregar su vida
y entre copas de delirio se tejian
los quejidos de una madre en agonía
por la falta de sus hijos hoy tendrían
un recuerdo lejano y una lágrima fría.
Quizás tengas razón
al reclamar con justicia
algo que te pertenecía
pero jamas se debe
anteponer la hombría
ante el Dios de Guerra
pues es causa perdida.


SERA QUE NO HAY PAZ Y FELICIDAD
EN ESTA VIDA QUE SE LES OCURRE
UN BELLO POEMA Y HABLAN DE MUERTE
DE FUSILADOS, POR FAVOR CONTEMOS
COSAS LINDAS, HOY ES UN SABADO...


Muertos están los jóvenes,
vivos, sus madres y parientes,
que aún lloran su inútil causa;
y en sus rostros malheridos
una bandera hecha jirones,
flamea sin risas y sin canciones,
recordando a la matanza..
RM


Duele Abril un fusilado poema,
es difícil Abril si uno es argentino
cuando en el Sur quedaron los gritos
adolescentes por defender a la Patria
solos con la celeste y blanca
solos de toda soledad.
Todo el dolor no nos alcanza
para llorar por nuestros hijos
vestidos de muerte y pabellón en libertad.
Un poema fusilado, que allí habrá de llegar:
"Patria, Bandera y Soberanía Nacional"
"S."


Se fusilan los poemas como se fusila la libertad
cuando se muere la democracia,
cuando se muere la libertad del pensamiento
Se fusila un poema cuando de atar la conciencia se trata
se fusila los sentidos cuando de apoyar un tirano
se trata sin mas que un bocado de comida recibes
Se fusilan las ideas como se desangra mi conciencia
al saber que de cada bala que fusila el poema
FUSILAN MI LIBERTAD!!
Benjamin Romero (Camin)


por dos cubos de hielo
en un wisky on the rocks
...desvario de un EBRIO tirano
un pueblo entero...tembló
no por miedo a ese gusano
sino, por tanto terror
bombas!!!bombas...bombas!!!!
haber bombardeado el amor!!!!!!!!!!!!
se fusilaron los sueños
las vidas....y nada cambió...
y un regreso maltratado
un abrazo...que no fue
fusilaron a los niños.......
agotaron la esperanza...
destruyeron el honor..
nos llenaron de añoranza
con el frio en los huesos
pero pueblo soberano
no olvidemos el suceso
demosno fuerte la mano
rescatemos a los soldados
en etrna y fiel memoria
devolvamosle la gloria
aunque sangren las heridas
pues hay algo, que sí, BIEN SE...
fusilaron nuestras fuerzas
destruyendo, mil ..familias
pero...
NO FUSILARON IDEALES
NI MATARON NUESTRA FE!!!!


La tempestad avanza y la juventud se amarga
los padres que se van y los hijos se perdieron
solo quedan memorables, sus recuerdos de valientes
es asi como se fusilan esas ancias de que lo real
sea una grandiosa libertad.


Hay tantas cosas por resolver
Y no se le ve el matiz a la cuestión
Y con este fusilado daremos ayuda
Solo un tantito para que reflexionemos
Y darle un buen comienzo a lo terminado
Será que lo vi. y nadie me digo!!!!!


La sangre derramada, esta viva
en la Memoria que emerge en ese día,
al fusilar al poema, es Poesia
es la luz de una Lámpara Votiva.
Ca-Yo


Todos lloramos en alguna plaza
la muerte de más de un verso que llena
el poema de la patria. Los llamamos héroes
del abril entrañable. Otros fueron en mayo.
Y otros, cualquier día de la semana.
Tengo un 24 de Abril atravesado en mis entrañas
como una pequeña estrofa reprimida
ante el temor de las rémoras usureras,
que siempre están levantando las copas de vino
para mirar al trasluz su calidad y su aroma
mientras despojan a madres, convierten a mujeres en viudas
a abuelas en llanto. Esos borrachos…
¡Que viven fusilando poemas!



Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.