El amor.

El amor es un tormento bien merecido de manos con la aventura,

Es jugar con la luna y pensar en los lunares de la piel de cada quien,

Es regalar rosas saldadas…mejor si son robadas.

Es pintar con ganas, mejor si es con musa…

Y otros cuantos creen  que es mejor pintar con pintura…

Es el rayo de sol que te apuñala en la mañana y te manda al carajo

Con ganas de reír y todos salimos ganando.

Es amarrarse a la idea de navegar sin velas y aun así llegar al destino…

Es inclinarse ante el altar de la locura y rogarle al dios de los romances

Otro día más de confusa sensatez.

Es enamorar sin medir distancias, es distanciar la soledad sin salir de la misma,

Es deprimirse por gusto, y vacunar los sentidos

Sin erradicar los actos fatalistas. Conmemorar etiquetas de parejas impares…

Es contienda de ríos con mares y noches sin luna.

Es también locura pero sin camisa de fuerza, divagar sin musa, tensión y romance.

Sin amor no hay guerra que pueda ganarse,

Morir sin amar debe ser una sátira deslenguada de un Cupido comunista,

Que pierde de vista la mirada entre amantes.

Si muero que sea de amor porque sin amor soy nadie.

Blas Roa