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Mercedes Roffé
La metáfora ha muerto...
La metáfora ha muerto.
Nada se parece a nada.
La más mÃnima fracción de cada átomo absorbida en la tarea de cumplir su Ãnfimo mandamiento. Sostenerse en el ser, cada mañana, no importa qué. La anatomÃa exhausta del ciprés... La terquedad crispada de los pinos... El blanco inocuo del hielo en el dintel.
El orÃn del perro del vecino traza un surco en la nieve. Minúsculo. No menos
que todo lo demás. No menos
que esta arrebatada voluntad, la inanidad segura de este intento.