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Luis de Lión
La lluvia
Asàme gusta tu pelo,
tendido y húmedo
como una lluvia.
Ah,
qué infinidad de delgados rÃos
se derraman sobre tu espalda,
qué inagotable fuente,
qué cielo el que se deshila.
Si tu pelo no fuera negro,
si fuera transparente
como esta gota,
dirÃa que el dÃa de hoy
principió el invierno
y correrÃa descalzo
hasta empaparme
y vigilarÃa el momento
en que estallara la primera flor
e insurgiera la primera hierba.
Si tu pelo no fuera negro,
serÃa la primera cabellera
de este invierno.