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Isabel de los Ángeles Ruano
A Luis Cernuda
Viejo solitario de la tarde,Â
te veo con tu vaso de ron, escribiendoÂ
tu tristeza de niebla, trajinanteÂ
como una yegua loca, sorbiendo lentamenteÂ
una lágrima gris, deslucida, amarillandoÂ
junto a la briosa estación del verano.Â
Te veo envuelto en papeles oscurosÂ
en el departamento quieto, separadoÂ
de la ciudad, caminando en sigilo,Â
viendo que gota a gota se te escapaba el cielo,Â
huyendo en la bruma metálica de la lluvia,Â
resguardado en los terribles potros que cabalgabanÂ
tu antiguo vicio de llorar despierto.Â
Te resucito en las pavesas alejadasÂ
en las remotas playas del insomnio acezanteÂ
y en los inquietos torbellinos de espera.Â
De niño te encuentro en un caserón deshabitadoÂ
y siento crecer en ti brillantes mariposas,Â
el júbilo de los cuerpos desconocidosÂ
deseados en cualquier parte.Â
Te quiero en ese resplandor de miedo voluptuosoÂ
donde nació el acento melancólico,Â
en las ventanas del sueño, en ese gemir suaveÂ
de adolescente incendiado en el otoño,Â
te quiero en el vaivén de habitaciones olvidadas,Â
ignorado en escalerillas fantasmas,Â
martillando una angustia sin nombre,Â
tragando besos sucios a hurtadillas del dÃa,Â
comprando una primavera inexistenteÂ
bajo un silencio de sombras y sábanas revueltas.Â
Te busco guarecido en oscuros cinematógrafos,Â
hundido en cualquier esquina, pensativo,Â
rumiando tu ingenuidad desmelenada,Â
sentado en algún bar, fugitivo en derrota,Â
oyendo un vulgar silbido de jaurÃa,Â
almacenando siluetas, rompiendo espejos falsos,Â
lanzando amargas flechas sin respuesta.Â
Y te gustaba pasear sobre los puentes,Â
sentir correr los rÃos, oÃr el mar,Â
te esfumabas con las volutas del ocasoÂ
y mirabas de vez en cuando a las estrellas.Â
A veces te dolÃa la vida, casi recuerdo tu gesto,Â
tu voz taciturna, aquellos ojos que se perdÃanÂ
tras una lejanÃa invisible,Â
tus manos desgranadas en las puertas del alba,Â
la canción siempre hirviendo en tus torres de espanto,Â
el violÃn cabizbajo que reptaba tu ensueñoÂ
la máquina de escribir que te seguÃaÂ
y los discos de jazz disfrazándose en la penumbra.Â
Entonces añoro las cortinas regadas en torno tuyo,Â
ese misterio vacÃo, esa leyendas de avenidas esparcidas,Â
la guitarra del viento acompañada de roncas voces,Â
las vacilantes perspectivas de los desvanes macilentos,Â
el suicidio de peregrinas campanas desquiciadasÂ
desapareciendo en las esclusas derruidas del tiempo.Â
Añoro las dispersas ansiedades que desgarraronÂ
tu vibrar de avecilla desgajada al invierno,Â
tu displicente recorrido de espermas apagadas,Â
la aguja que rompÃa tu vibrante relámpago,Â
la cuchilla del sexo trepanndo tus nervios,Â
tu tibio abrazo dulce de ruiseñor tremendo,Â
las noches en que el mundo te crujÃa insepultoÂ
tras una cordillera de plumajes azules,Â
la rosa que perdiste en las veredas náuticas,Â
la emoción presentida, los caminos abiertosÂ
a tus zapatos que hollaban las inciertas regionesÂ
donde un ancla de bermellón ataja los placeres prohibidosÂ
tras las puertas abiertas desbocadas al sueño.Â
Te siento pasajero, de una inmensidad amorfaÂ
viviendo en las filas de los que retan, en esaÂ
difÃcil soledad de ir cargando una cantidad de absurdas cosas,Â
entre fórmulas aparatosas y obligadas,Â
en una pirámide de aburrimientos continuados,Â
y el hastÃo de ir repitiendo historiasÂ
en evasiones que se esconden en laberintosÂ
dislocados, en ese rugir sordo que nace y quema,Â
en la protesta que vuelca y hiereÂ
junto a las murallas.Â
Porque llega la hora en que ya nada importaÂ
y entonces explotaron tus versos, te regasteÂ
como una erupción incandescente, como una lava violenta.Â
Porque morÃas en la secuencia de las semanasÂ
de disecadas focas, en las farolas mudasÂ
que quiebran los anhelos caracoleantes,Â
en los lechos abandonados, en los cocodrilosÂ
de taxidermia inconclusa, en los años que doblan,Â
en ese instante de ya no sorprenderse,Â
en ese susto repentino que arrasaba, desolador,Â
temible, en la repentina voz que aullabaÂ
exigente, profunda, en un fluido de fiebreÂ
como una lÃquida plataforma que te llevara.Â
Ahàestaban las azoteas del hielo,Â
el grito partiéndose en pedazos,Â
la atribulada pesadumbre de repartirse,Â
de huir, de esconderse en suburbios pedregosos,Â
de ser frágil, de humo, efÃmero, de sólo aventarÂ
un ruego caldeado en disgregados cristales,Â
en un frÃo que recorrÃa callejones sonámbulos,Â
intemperies agonizando bajo epilépticos alambresÂ
sincronizados al fúnebre estertor.Â
Y te esfumabas en la sangre disuelta de los cadáveres morados,Â
en la serenidad del paseanteÂ
que violaba las tiránicas ataduras, en la fiera,Â
inextinguible antorcha que encendÃas, en la valienteÂ
y dolorosa actitud de ser tú mismo.Â
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