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Alí Chumacero
JardÃn de ceniza
Haber creÃdo alguna vez
viendo la noche desplomarse al mundo
y una tristeza al corazón volcada,
y después ese cuerpo que oprimen nuestras manos:
la mujer que sonrÃe
y sobre el lecho se nos vuelve
cadáver mutilado en el recuerdo,
como mentira Ãnfima
o rosa desde siglos viviendo en el silencio.
Y sin embargo en ella nos perdemos,
muertos contra sus brazos, en su misterio mudos
tal una voz que nadie escucha,
frutos ya de cadáver de amor, petrificados;
su placer nos sostiene sobre un mentido mundo,
ahà nos consumimos continuando
en la vana tarea interminable,
y luego no creemos nada,
somos desolación o cruel recuerdo,
vacÃo que no encuentra mar ni forma,
rumor desvanecido en un duro lamento de ataúdes.