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Juan Ramón Mansilla
CirugĂa
Recuerdos: la mano que rasuraba su vientre,
la que oponĂa el Ă©ter a su boca,
un rápido sopor, las voces,
los contornos borrándose
Nada después.
Nada. Tres horas que un bisturĂ
amputĂł a su vida.
Nada hasta despertar tiritando de frĂo,
la vĂa conectada a la vena, alguien
que decĂa «ya está».
Y el viaje de regreso hasta el cuarto:
el acero del ascensor, un pasadizo interminable,
dibujarse voces y contornos lentamente.
Como otros dĂas la luz en la alcoba,
como tu cuerpo en el lecho,
como las formas, los olores, los recuerdos
de otras, tantas jornadas.