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Alfredo BuxŠn




La espera



La silenciosa cosecha de todos estos a√Īos
se agosta en los cajones, envejece conmigo.
De tarde en tarde, mi mano se distrae
quit√°ndoles el polvo a esos vestigios
de emoción
que se niegan a morir. Vuelven siempre,
sumisos, al anónimo reposo de la espera.
Se alinean al azar bajo inseguros rótulos
que alivian, como huellas, mi paso por el tiempo.
Austeros epitafios,
sombras, murmuraciones vagas
que se acogen, como gatos,
a la escueta caricia de la melancolía.