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Concha García
CĂşspide
U olvidar. Hacia atrás sueño.
La rareza de un bosque en un pĂłster
sobre la aguja del reloj. Te tuve
cuando no te tenĂa, corre brisa
tanto corre que ventea. Un libro
y dos páginas leĂdas, quĂ© cuerpo
tienes. Ya no te quiero, qué hermoso:
ya no te quiero. Me da perplejidad
tomarte de la mano, y tus rayas
qué largas, no te vas a morir nunca.
Paseo de invierno. Es verano
fue trescientos sesenta y cinco dĂas antes
más o menos, me miraba en el espejo
para peinarme y no amanecĂa.
Proyectaba aunamientos con nadie
más sola que tú. Conoces
el estertor y el declive.
Yo de fatiga, cuánto te quise.