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Rub閚 Dar韔
Tarde del tr贸pico
Es la tarde gris y triste.
Viste el mar de terciopelo
y el cielo profundo viste
de duelo.
Del abismo se levanta
la queja amarga y sonora
La onda, cuando el viento canta,
llora,
Los violines de la bruma
saludan al sol que muere.
Salmodia la blanca espuma:
隆Miserere!
La armon铆a el cielo inunda,
y la brisa va a llevar
la canci贸n triste y profunda
del mar.
Del clar铆n del horizonte
brota sinfon铆a rara,
como si la voz del monte
vibrara.
Cual si fuese lo invisible...
cual si fuese el rudo s贸n
que diese al viento un terrible
le贸n.