Bastian GoMa77

Sin sentido.

Interpreté las pasiones
decía.
Realizaba lo pútrido
veía.
¿Acaso los sueños no son así?
De los escombros deshechos
las ilusiones tenemos,
en muchas almohadas con materia gris
ahí despiertan y cesan.
¿Acaso llueve?
¿O solo es mi sudor?
Mi Fluido cálido,
esencia mía en el,
se escurre al piso
sin notar mi oposición.
Yo Prefierlo sentirlo en mi
displicente y público
que mirarlo en el concreto
ignorado y pisoteado.

 



Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.