Pasado, presente, coctel de vivencias sin huellas,
frutos de un vuelo de pájaros escritos en la tierra,
agua, los hechos giran, como la brisa entre la piel,
Un hombre camina entre la disolución de la propiedad,
su silla, su mesa, su encierro, su libertad imaginada,
libertad sobornada, voz en los muros, silencio fugaz,
pasos en un hábitat de piedra, ventana, luz ida.
Mañana el alba lo podría despertar,
si ,su dormir tiene las horas del descanso,
o la muerte captura su cuerpo en prisión…
pero sueños, están escritos en los muros,
como las historias escritas, habito milenario,
en paredes de tierra, como expresión de prisión.
La pequeña ventana atrapa brisa y hojas en vuelo,
Como un país que ha perdido su voz y las palabras,
Como nadie se encuentra en el valle del hombre,
Valle de libertad, ser libre, propiedad de todos,
propiedad del espíritu, testimonio de amor…
canto de pájaro en prisión, vuelo más libre,
los muros se desvanecen, un sendero de agua
aparece y, cada trozo de verdad, como enredadera
de copihue entre la humedad, y hojas duras,
las raíces y ramas encerradas, como el cuerpo,
flor de cualquier lugar del sur, pensamiento sin cuerpo.
Así se apega, a los arboles, a la libertad de agua limpia.
Un hombre en prisión escribe en la pared,
expresión más viva, canto de manos,
canto de historia,
canto de amor…