¿A dónde me empuja cual abismo?
¿Qué vértigo indecible me declina
por esta vaga línea mortecina?
¿Es acaso el tiempo o el olvido?
Desde el ayer algunas gastadas
Memorias de poemas y poetas
Escriben hoy las infinitas páginas
De los libros que soy y he sido.
¿A dónde es ó fue la ciega vida?
¿Donde las rosas, donde las espinas?
¿Donde la noche que me inspira
el rumor de tu sombra y de la mía?
Quizá en el pentagrama que Chopin
con la sangre de una herida
cada nota dibujó sobre el papel
Ahí tal vez encuentre yo algo de vida.
En un espejo, en el misterio de la luz
que se refleja y sin saber es reflejada.
En Alejandra Pizarnik o en su alegría
Ahí tal vez encuentre yo algo de vida.
Con la secreta tarea he de encontrar
el fruto cierto que deseo y atesoro
mas no me importan los años o el oro
Solo la serena calma del mirar.
Lentamente, te veo en una distópica
mirada que rehúye al cetro y a la espada.
Solo, en la música de un poema viviré
y allí sabré que has muerto y moriré.