Arrastre lento, lentísimo. Arrastre del cuerpo y del alma.
Tus pies ya no responden a tu voluntad.
Miras pasar las cosas. Tus ojos cansados arrastran la mirada.
Y a veces se arrasan de cuando en cuando.
Tu cuerpo se arrastra, antes vigoroso, ahora anquilosado de algunas partes.
Él te lleva adonde puede. No donde la voluntad férrea le pide.
Se arrastra lento como un caracol, se arrastra dentro de ti.
Arrastras un mar de recuerdos, de vivencias.
Vas luchando contra la memoria, luchando contra el olvido.
80 años de camino, déjanos aprender a caminar contigo.
Once hijos desperdigados por los laberintos de la vida.
Once hijos en los laberintos de tu memoria.
Durante 25 años te la pasaste de diez a doce horas en una fábrica de colchones.
Ahora pasas doce horas acostada sobre un colchón.
Abeja reina que congregaste a tu ejército.
Abeja reina abandonada por el dolor, por el tiempo.
Comes y duermes con el favor del bendito.
Te arrastras, lentamente, sabes que adonde vas no
hay prisa por llegar, pero te arrastras,
hasta llegar a tu final.