Pájaros

Aquí, desde el borde de mi caja de cerillas,

 

trazo un mapa moviendo los dedos en aire,

 

como si pudieras leerlo,

 

como si quisieras seguirlo.

 

 

Como buena tejedora de cuentos,

 

coso un suave vestido de letras y luces,

 

como si pudieras verlo,

 

como si quisieras quitármelo.

 

 

Y no lo sabes, pero te escribo,

 

sin permiso, 

 

incapaz como soy de callar mis pestañas.

 

 

El tiempo borrará este aire pesado

 

de un noviembre demasiado extraño.

 

 

Y tú tan libre como el viento,

 

seguirás sin ver las migas de pan.

 

 

Yo seguiré inventando universos,

 

sin descanso,

 

con toda la tinta que dibujan mis ojos.

 

 

Caminos paralelos,

 

donde anida el aire y el olvido.