Es curioso cómo la vida
nos muestra versiones alternas de nosotros mismos,
historias que parecen reflejar la nuestra,
pero en otro cuerpo,
otro género,
otra realidad.
A veces quisiera encontrarme con esa otra versión,
sentarme frente a ella
y contarle que conozco su dolor.
Quisiera gritarle
que todo esto va a pasar,
que algún día las heridas dejarán de sangrar
y serán apenas el recuerdo amargo
de aquello que alguna vez nos destrozó.
Quisiera decirle que habrá que reconstruir el camino,
recoger los pedazos,
volver a levantar las paredes
de ese lugar que alguna vez llamamos vida.
Que quizá volveremos a perdernos,
que habrá días en los que maldeciremos el destino
y otros en los que no encontraremos
ni siquiera una razón para levantarnos.
Pero también quisiera decirle
que no todo lo que se rompe está perdido,
que todavía quedan caminos por recorrer
y versiones de nosotros
que aún no conocemos.
Y mientras intento convencerle
de que el dolor no será eterno,
me pregunto si, en realidad,
no estoy intentando convencerme a mí mismo.
Porque tal vez esa otra versión
no necesita escucharme.
Tal vez soy yo
quien necesita escuchar esas palabras.
Zpalacios