Lúgubre pasado y mito consumado,
historias mal contadas, versos no completados.
Mi refugio, los libros; mi compañía, la soledad.
Siempre fuimos tres: yo, el tiempo y el frío.
La noche y el insomnio, mis grandes amigos.
Ya no hay nada especial para mí,
todo marcha atrás, según el plan,
no me preguntes cuál, porque no lo sé.
Hay veces que camino a ciegas, donde no me ven.
Miles de pensamientos se cruzan por mi cabeza
y ordenarlos es una pesadilla.
No entiendo la vida, solo sé vivirla,
acaricio la suerte encendida
como una bombilla de luz.
Hoy, leyendo las líneas de mi libro perdido,
me pregunto:
¿Dónde estás tú?
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