Perdóname pequeño
Regresé a la casa que me vio nacer,
las paredes roídas
aún me recordaban.
Las baldosas viejas crujieron
cuando me posé en ellas,
y hasta creí ver el gato negro
jugando con la roída cuerda
colgada debajo de la mesa.
Suspiré profundo
y me vi en el viejo patio,
saltando un lazo viejo,
corriendo de lado a lado
y echando a rodar
un pedazo de llanta
al que llamábamos aro.
Me reí recordando
a aquel pequeño juguetón,
a aquel pequeño inocente
que no se preocupaba
sino por jugar y jugar.
Pero me dio tristeza verlo
con el vestido roto,
los zapatos desfondados
y la cara sucia.
Lo mire en silencio
y, por un instante sentí
que también me miraba.
-¿En que te convertiste?
Si supieras
de lo que te has librado…
Me ha tocado solo ahuyentar
lobos hambrientos,
caerme una y otra vez
porque me han puesto zancadillas,
defenderme solo con mi orgullo
y hablarle a la soledad
cuando nadie me escucha.
Lo perdí todo,
lo entregue todo,
y aun así sigo en pie,
al pie del cañón,
luchando.
Perdóname, pequeño,
sino llegué a ser
el hombre que soñabas.
Autor: Fabio Bohórquez Rodríguez.
Registro No. 13-611-114.*
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