Es un puñado de sol el abuelo
cayendo por un agujero oscuro;
es anciano de bastón arqueando
la sombra lenta que a penas sigue
al abuelo, al anciano.
El abuelo fue niño pequeño,
como vosotros, como yo.
El abuelo se va entre silencios
y, quizás, algunas lágrimas
que vuelan y giran como norias
en escenas de un ayer cálido
y repleto de puñados de Sol.
Fue el abuelo Sol;
ahora, es sol, el abuelo,
ahora, es anciano el niño.