Hay que aprender el arte silencioso del invierno,
despojarse de todo lo que ya no da fruto,
y aceptar que en el fondo de este frío eterno
cada herida que duele va cerrando su luto.
No se nace de golpe; es un lento pulso
que empieza en la raíz, donde nadie nos ve,
un latido callado, un secreto impulso
que nos devuelve al centro de nuestra propia fe.
Y de pronto la tierra se rompe y se abre,
un chorro de luz entra directo a la piel,
y la vida nos muestra la llave que sabe
que el dolor de ayer hoy se vuelve miel.
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