Dormí, pequeño,
que la noche ha cerrado sus vitrinas
y los pájaros han escondido
sus relojes en los árboles.
Dormí,
que hay una luna de leche
derramándose despacio
sobre el mantel de las estrellas.
Tu nombre todavía respira
en la madera de la cuna,
en el botón que perdió su hilo,
en el silencio que hace la casa
cuando nadie pregunta por el alba.
He dejado una lámpara encendida
para que encuentres, si regresas,
el camino de las cosas pequeñas:
una cuchara, un pájaro de papel,
la sombra azul de una mariposa.
No crezcas, pequeño,
en los calendarios del mundo.
Quédate apenas en este instante
donde el tiempo todavía no sabe
pronunciar la palabra nunca.
Duérmete,
que mañana los geranios
abrirán sus diminutas ventanas
y alguien, sin saber por qué,
escuchará una canción
que no recuerda haber aprendido.
Duérmete,
mi pequeño desconocido,
mi primavera interrumpida.
La cuna se mueve sola.
Quizá sea el viento.
Quizá sea el amor
que todavía no ha aprendido
a quedarse quieto.
Daniel Omar Cignacco © 2026
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