El tiempo que quiero tiene un acento gris.
Persisten manchas en mis vestimentas.
No hay muebles definidos en el cerebro
ni besos que tengan sabor a mar.
Inútil madrugo las horas, las semanas los meses…
para esperar un trazo de sol que alumbre.
Inútil escribo versos que se esfuman
en las asimetrías de algunos silencios.
No hay paraderos conocidos en el teléfono
ni voces que estremezcan mi corazón.
Sólo una lágrima moja mi atardecer.
Así me voy sintiendo menor de sueños
con un verbo que se reconstruye
en el perdido eslabón de la libertad.