a la memoria de Jules Supervielle
En el mapa mudo del tiempo,
mi rastro busca tu orilla,
esa chispa que en el pecho
como un astro se arrodilla.
No eres fuego de galaxia,
sino lumbre verdadera,
una música que pasa
por mi voz, que es pasajera.
Te miro y el cielo tiembla,
extranjera de lo eterno,
pues tu luz, siendo tan breve,
me salva del propio invierno.