La poesía no nació para adornar palabras,
sino para desnudar la vida,
arrancarle al alma cuanto lleva escondido,
abrirle el pecho a lo que duele
y darle voz a lo que muere en silencio.
No basta con escribir bonito;
hay que estremecer,
sacudir aquello que creíamos dormido,
hacer que la razón dude de sus certezas
y que el corazón recuerde
lo que el tiempo jamás consiguió borrar.
La poesía es frío que cala hasta los huesos
y fuego que nos consume por dentro;
es ternura que desarma,
rabia que incendia,
coraje que nos levanta
y miedo que nos deja inmóviles.
Es la herida que vuelve a sangrar
y la caricia que se atreve a tocarla.
Es la piel que despierta antes del contacto,
la mirada que desnuda sin tocar,
el silencio poblado de palabras prohibidas,
la distancia que se vuelve interminable
y ese roce que libera
cuanto el deseo mantenía cautivo.
La poesía es una boca buscando otra boca,
como si en ese beso se jugara la vida;
son manos que descubren sin prisa,
que acarician, exploran y reclaman;
dos cuerpos que se buscan sin reservas,
dos almas que se encuentran
cuando ya no necesitan defenderse.
Es la pasión que rompe los confines del silencio,
el deseo que altera el pulso de la sangre,
la entrega que nos despoja de las armaduras
y ese instante en que desaparece el mundo,
porque fuera de dos cuerpos que se desean
parece no existir nada.
La poesía es el amor que nos eleva
y el desamor que nos devuelve al suelo;
los celos que envenenan la esperanza,
las lágrimas que queman por dentro,
la ausencia que se sienta a nuestro lado
y aquellos labios que siguen ardiendo
cuando el último beso
ya pertenece al recuerdo.
Pero la poesía también nace de la alegría:
de una risa que nos devuelve la infancia,
de un abrazo que recompone los pedazos,
de una madre estrechando a su hijo
como si entre sus brazos
pudiera salvarlo del mundo;
de un niño que descubre, por primera vez,
el asombro de estar vivo.
Y también grita en el llanto
de aquella criatura a la que le robaron la ternura,
en esas pequeñas manos que buscan refugio
y encuentran solamente indiferencia.
Hay infancias que conocen la soledad
antes de aprender a nombrarla,
ojos que dejan de esperar demasiado pronto
y corazones que aprenden a protegerse
cuando apenas comenzaban a latir para el mundo.
La poesía está también en los ancianos
que esperan una visita,
en las habitaciones donde el silencio envejece,
en esas manos que pasaron la vida acariciando
y hoy descansan sin encontrar otras manos;
en los ojos que todavía miran hacia la puerta
y en los corazones que conservan tanto amor,
aunque ya casi nadie se detenga a recibirlo.
La poesía se rebela ante el hambre
que avergüenza al mundo,
ante la dignidad pisoteada,
ante la injusticia que nos hiere la conciencia,
ante quienes sufren sin que nadie los escuche
y ante la muerte que llega sin anunciarse,
dejando ausencias
que ninguna palabra consigue llenar.
Porque la poesía no sabe mirar hacia otro lado.
Se levanta cuando la injusticia gobierna,
rompe el silencio cuando callar es complicidad,
consuela cuando el dolor nos desborda,
acompaña cuando la soledad nos vence
y alza la voz
cuando la conciencia ya no permite el silencio.
La poesía nos cambia.
Nos arranca las máscaras,
nos enfrenta a lo que somos,
nos obliga a reconocer lo que nunca dijimos,
a pronunciar aquello que la razón censura
y a abrir las puertas de esos rincones
donde escondemos nuestras verdades más íntimas.
La poesía penetra en la piel,
se interna en la memoria,
revuelve recuerdos que creíamos perdidos
y despierta pasiones que dábamos por muertas.
Regresan entonces los amoríos pasajeros,
las palabras de almohada,
los besos que prometieron eternidades,
los orgasmos efímeros
y aquellas noches que terminaron
sin conseguir abandonarnos del todo.
También devuelve a la superficie
emociones que los golpes de la vida
habían condenado al silencio.
Porque la poesía se padece y se goza,
se sangra y se acaricia,
se ama y se desea,
se llora y se grita.
Nace de la rabia y de la ternura,
del hambre de vivir,
de las heridas que todavía duelen
y de un corazón
incapaz de permanecer indiferente.
La poesía no se contempla desde lejos:
se vive, se respira, se lleva en la sangre.
Nos atraviesa hasta alcanzar
esos rincones del ser
donde aún permanecemos desconocidos.
Y cuando nace de las profundidades del ser,
no muere al terminar el último verso.
Permanece en la piel como una caricia,
en el pecho como una herida,
en la memoria como un amor
que se resiste a convertirse en olvido.
Porque hay versos que no terminan
cuando nuestros ojos dejan de leerlos:
permanecen, nos interrogan,
abren grietas en nuestra manera de entender la vida
y por ellas comienza a entrar
todo aquello que habíamos dejado fuera.
Y cuando consiguen echar raíces en el alma,
olvidarlos sería, de alguna manera,
olvidar una parte de nosotros mismos.
Yo quiero poesía…
y soy poesía.
Y lo seré siempre…
POETAS SOMOS…