En el tramo de las lavandas a la acequia oscura,
la mente gira como una calesita de agua.
La alegría de vivir es solo un polvillo de pétalos,
un verano furtivo que pasa rozando los arroyos,
dejando la piel árida de tanto mirar el camino.
Pero servir...
Servir es otra ración para este dolor de hombre.
Es hundir las manos en el limo espumoso de la tierra,
suturar con un hilo imaginario los ecos rotos del prójimo,
y bajo el dominio implacable de la escarcha,
convertirse en el fogón de piedras donde el otro,
por fin, calienta su frío.
La eternidad no detendrá este vaivén de cenizas.
Es una farsa el orgullo de lo propio;
la verdadera luz relampaguea en la tormenta,
cuando del propio plato vacío,
ofreces la última gota para que no avance la hambruna.