A ese clima, no es posible aclimatarse, deja de lado al calor sofocante.
Llega más adentro que el frío a los huesos.
Mueve mi pelo antes que una ráfaga de viento.
Siento a mis manos
que sin lluvias,
empapadas están.
Los nervios son brisa que tapa mi mal, y tapa tu cara para que mi vista no vaya a explotar.
¡Que caiga la brisa!
¡Que en el mirador, sólo se observe la brisa!
¡Que su silueta no exista!
En zonas grises, entristezco
Pero, en tu nitidez, enloquezco
Tu identidad
como
fenómeno
del cielo;
éste sí que enferma
Ese clima, a mí, nada me sienta.