Almas de fuego en noche desolada,
que alzaron su dolor contra la calma,
buscando en la tormenta y en el alma
la libertad del sueño y la mirada.
Buscadores de la noche y del abismo,
soldados de la fiebre y del desvelo,
que alzaron su dolor al alto cielo
y ahogaron la razón en el lirismo.
Gritaron al abismo su quebranto,
en sombras de pasión y de melancolía,
vistiendo de penumbra cada día
con notas de rebeldía y hondo llanto.
Cantar al noble y libre heroísmo,
llorar bajo la sombra de un pañuelo,
buscar en el sepulcro algún consuelo
y hacer del propio ego su bautismo.
Poetas de la ruina y del lamento,
dejaron en las páginas la vida
y el alma suspendida en el viento.
Bécquer, Byron, Espronceda y su herida,
hicieron de la noche su bandera,
cantando a la tiniebla y a la vida.
La luna fue testigo de su herida,
del ansia insatisfecha y del tormento
que devoró su juventud florida.
Ardieron en la sombra pasajera,
dejando el corazón como ofrenda herida
al fuego indomable de su quimera.