No sabría cómo describir exactamente como es realmente una mujer en específico;
creo que ese trabajo solo un poeta sabría ejecutarlo mejor que yo; y yo no me considero tal cosa. Pero creo que por lo menos sí puedo alcanzar cierto nivel de inspiración en mis letras.
Podría comenzar diciendo que ella era ese poema que se sueña por las mañas, pero se inspira con la humedad de la noche.
Ella era ese canto que uno siempre desea cantar, pero que no alcanza la voz necesaria para lograr cubrir su belleza.
Ella era rima y poema a la vez;
verso e inspiración que se perdía entre las gradas de mi corazón como si quisiera desbordarse en gritos de él.
Ella era fantasía y magia;
dama refinada y musa desnuda para un poeta experto en alzar la voz con sus letras,
por lo menos lo suficiente como para enamorarla una y otra y otra vez.
Ella era más que todo y nada aquella vez;
a veces hacíame perder en la profundidad de sus ojos,
ahí donde yo encontraba determinación y dolor al mismo tiempo;
en donde el amor y el odio formaban esa hermandad absoluta de su ser, como si en realidad fueran parte de sí misma como persona.
Ella era así de vez en vez,
fácil y difícil como todo ser;
indiscriprible frente a los ojos de quien la sabe reconocer,
pero dulce y entregada a su amante porque solamente por él ella sería capaz de perecer.
Ella era más todavía, pero en su ausencia me dejó en la nada absoluta,
como si quisiera castigarme por mi cobardía,
por no saberle estar a su altura,
no como la de aquellas que se creen más de ser,
sino como esa magia que solo los seres divinos podrían poseer.
Y yo no me sentía suficiente;
no me creía siquiera a la altura de su mirada;
quizá sea por eso es que me ahogo en estos versos, como una oda elevada a la absurda certeza de quien ya no cree en nada.
Quizá sea por eso en que yo estoy aquí,
pensándole en ella,
en lo que quise que fuera,
pero nunca fue;
en ese ser mío insuficiente que quise ser, pero nunca lo seré.
Porque ella era así,
hasta absurdamente complicada tal vez sin razón de ser,
pero que seguramente solo un verdadero poeta algún día la sabrá con sus letras poseer.
Porque así ella era,
poema de mañana y noche;
canto que no todos sabrán cantar;
rima y poema a la vez;
fantasía y magia,
dama refinada y musa desnuda;
más que todo y nada tal vez;
fácil y difícil, como todo complejo ser;
más que todo todavía;
insuficiente para mi terca cobardía,
sabiendo que ella fue así, es y siempre será un divino ser
al que solo un poeta experimentado podría construír en una rima dulce, romántica y determinada a la vez,
quizá inspirado en imaginarias caricias a su ser,
de cuerpo divino y perfecto,
amor y poesía a la vez,
terminando así en una rima sensual,
perfecta y hermosa,
un poema llamado Mujer.