Puse mi mano sobre la novela,
parecía inocente el gran compendio,
de las hojas y tinta qué misterio,
que se esconde en las hojas como senda.
Poco a poco en mis venas el ardor,
por ósmosis, las letras caminaban,
Una a una bien directas dialogaban
Estar en el capítulo mejor.
Entre letras existen las pasiones,
Quedando bien guardadas, conviviendo.
Emociones humanas quizás riendo.
Somos todos actores con razones.
En la novela diaria tan humana,
papel, tinta, lector, tríada inhumana.
©️
Salvador Santoyo Sánchez
28/10/2026