SUBMUNDO...
Murió la flor marchitada.
Murió la hierba reseca.
Más renacieron de nuevo.
De las fértiles semillas,
que emanan de sus esencias.
Así la vida renace.
De los fluidos que la riegan.
De las fuentes de energía,
que en sus entrañas alberga.
Nace unido el ser humano,
al cordón que le sustenta.
Pero solo en su contexto.
En sus sueños solitarios.
Aunque lleno de presencias.
Que danzan en el espacio,
del cerebro en el que medran.
Aurora que me consuelas,
después de la pesadilla.
Libre ya de las presencias,
que en el sueño me acuchillan.
Que gritan en mis oídos,
palabras que me atormentan.
Que las verdades me avisan.
Y las mentiras me irritan.
El sueño de realidades,
que de noche me castigan.
Tornan livianas al alba,
cuando el sopor se disipa.
La bofetada es real,
que la realidad me aplica.
Disipa los malos sueños,
de la realidad ficticia.
Y así comienza el camino.
El del cuerpo que camina.
Con la pesada mochila,
que disminuye su vida.
A su esqueleto sujeto,
como el dolor a la dicha.
El árbol a sus raíces.
La verdad a la mentira.
Y sujeto sigue atado,
durante toda la vida.
Misterios que le dirigen,
y que en su interior palpitan.
Secretos que en sus entrañas,
le cambian y modifican.
Un submundo que habla solo.
Sin sonido y sin mentiras.
En su arcana realidad.
Realizando maravillas.
Que le manda y que le obliga.
Misterios que se apelmazan.
Familias bien avenidas.
Que organizan sus tareas,
con fabulosa pericia.
Vive el verso acurrucado,
en sus perdidas rendijas.
Al acecho en el submundo,
donde viven otros mundos.
Sin pausa, pero sin prisa...
SOY LO QUE ESCRIBO Y LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME
Ángel L. Pérez ®
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04/11/2026