Hay una luz sobre el cielo
que puede fingir paz
pero es la muerte oculta
esperando su ritual.
El silencio es pesado
y la ansiedad está por doquier
la arquitecta se refleja escombro
y el latido papel.
¿Qué esperamos del futuro?
Una cuerda de zozobra;
una voz languidecida
que derrama sangre por hora.
¿Por qué Dios observa?
¿Por qué no intercede por nosotros?
Solo contempla la miseria
y el pueblo se consume en el odio.
Si mi cuerpo se vuelve una huella
que se pierde entre lo sombrío
no busquen en mí la esperanza
ya que mis ojos estarán dormidos.
El mundo ya no podrá amar;
porque de nuestras pupilas
la muerte vendrá...