¡Oh cisne de salitre y de entrañas líquidas,
espectral eclipse que en vano destilo!.
En el terciopelo donde el tiempo es un filo
busco el criptograma de tus manos frígidas.
El viento desata sus crines hórridas;
la piedra es un fósil que muerde el estío,
y mi pecho nocturno no quiere el rocío
que destilan lunas de espumas mórbidas.
Mas yo te desangro en la seda insomne,
tigre de corolas, paloma de azufre,
bajo la metralla del bostezo onírico.
Llena mi delirio de un sol sin nombre
o cúbreme el alma con el velo purpúrico
de este mar en sombra que por ti agoniza y sufre.