¿Por qué se ha vuelto lo mismo?
Amor o tristeza,
¿es que no da para más?
Se repiten una y mil veces las palabras,
y solo porque las acomodas diferente,
ahora las llamas poema.
¿Dónde quedan esos días de
los Heracles, las Odiseas,
los niveles del infierno?
¿Dónde hemos caído?
¿Que ya no da para más?
¿O tal vez yo estoy ciego?
Porque sí hay Veinte poemas de amor y una canción desesperada
o un Romancero gitano,
pero ¿dónde queda el hoy?
¿Tal vez era mejor la vida de antes?
Menos ansiosos, menos males,
¿realmente asumimos que somos mortales?
Buscando siempre la rima,
la felicitación o el encaje,
nos ha llevado muy lejos,
pero, mirando el pasado,
solo se ve que nos queda grande el reflejo.
No es regaño, amo A Leonor de Nervo,
Al Enamorado de Borges, al 20 de Neruda.
Es solo una duda:
porqué nos llenamos de cariño o llanto,
pero puedo jurar que en cada uno
hay más que solo ese verso