GRITA EL VIENTO...
Lágrimas que ruedan.
Inundando los surcos,
de la reseca tierra.
Como aspas de molino,
que al afán del aire vuelan.
Como ciclos de vida,
que rompen los esquemas.
Los esquemas forjados,
en la fragua del tiempo.
Donde el cielo es la tierra,
y la tierra es el cielo.
Donde la misma sombra,
cubre a propios y extraños.
En ese golpe artesano,
asestado con saña.
En las páginas negras,
queda escrita su hazaña.
Con palabras de sangre,
que emborronan las páginas.
Se quedaron a oscuras.
Solo con unas brasas.
Alumbraron su angustia.
Calentaron el hambre,
que roía sus entrañas.
Y quemaron las naves,
que sus vidas salvaban.
Verdes eran los campos,
antes de la batalla
Y verdes las conciencias.
Y verde la esperanza.
En sus manos de acero,
los surcos las delatan.
Y en las graves heridas,
nuevas voces reclaman.
Grita el viento en la sierra,
arropando las llamas.
Háblame al oído.
Con susurros de agua.
Golondrinas que rozan,
la verdad que las llama.
Cuéntame lo que llevas,
en tus plateadas alas.
Que la sangre transforma,
la razón en melaza.
Y cuando llegue el Norte.
Despertarás mañana.
Como blancas palomas,
pintorescas y aladas.
Verde dolor maduro.
Y en ese rojo intenso,
de sangre renovada.
Volverás a los campos.
Donde bailan los sueños,
de una tierra sin manchas.
Rozando con tus dedos,
la tibia madrugada.
Besando cada hueco.
En que habite mi alma.
Y las lágrimas secas.
Frías de tanta añoranza.
De nuevo manantiales,
transformarán tu cara.
Y en la boca ese grito,
ahogado, que no acaba...
SOY LO QUE ESCRIBO Y LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME
Ángel L. Pérez ®
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25/10/2026