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Joaquín, buen tipo.
Aquel joven y flaco catequista
tras su desgastada chaqueta de pana
con coderas en ese barrio obrero
del suroeste de Madrid. Mi infancia, nuestro piso,
entre el patio triste de un colegio católico
y la impía percusión de los helicópteros militares.
Esos años, cual peces y panes,
niños y nuevos utilitarios se multiplicaban
en los parques y por las calles.
Y entre las flores del cambio
los gusanos pobres metamorfoseábamos
en risueñas mariposas de clase media
(entonces yo inauguraba sombras y jubilaba geypermanes)
El día de la comunión Joaquín
nos regaló a cada niño
un diario rojo de cien páginas
con una frase a boli en la primera:
\"encuentra un sentido a tu vida y te realizarás como persona\"
Una primavera dejamos el barrio.
Aún conservo aquel diario rojo,
alguna vez lo abrí y releí el consejo de Joaquín.
Hoy vivo en una bonita casa al norte.
Rara vez sobrevuela algún helicóptero.
Me acaricia el sonido de esos aparatos
como los días de viento fuerte.
99 hojas en blanco al furor del viento
sería una bella y metafórica imagen,
-land art, como dirían ahora-
Un día de estos...
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