Presten dudas a mi alma
si la trova me abandona
si ese canto que me aflora
enmudece a la guitarra,
apáguese el sol y farolas
y el reflejo de la luna
que mi vida yace a oscuras
sin la luz, que da la trova.
Si de trova soy bendito
o maldito por cuestiones
que sean mis versos, canciones
porque eso necesito
y que se hagan en voces
los poemas que ahora escribo,
que sean de trova instintos
con tristezas o emociones.
Presten mi alma a proscritos
a esclavos, o presos de arte
que mi voz no es consonante
ni obedece a manuscritos,
que sea mi canto al oído
la dulzura que lo atrape
usando papel, simples calles
y de pluma alarídos.
Soy de trova miel y vicio
de poetas solo parte
y mi canto, se reparte
con bandera en todos sitios,
soy poeta de silbidos
y mis versos van al aire
lanzados como cuchillos
y en el aire, se desacen.
Reste a mi alma el suplicio
que a la par que escribo, canto
y sin miedo borro espantos
por aquel que no ha creido
que la trova, es un arte
que mis versos son de aire
y en el aire se han escrito
con cantarlos, es bastante.