Era agosto y en el jardín nevaba,
la rosa blanca oraba por más blanco,
la rosa roja se le asemejaba,
toda la nieve en la huella de mi tranco.
Junto a la estufa sola en ese banco,
madre, madrecita, ¿Por qué lloraba?
Era agosto y en el jardín nevaba,
la rosa blanca oraba por más blanco.
Derechos reservados por Ruben Maldonado.