Tal vez alguien lo piense
en este instante.
Nacimos para ser devorados
por el tiempo.
Intermitente, confuso y llevadero
de aguas turbias en
historias pasajeras.
Nacimos para sufrir en cautiverio
de nosotros mismos,
para buscar horizontes
haciendo gala del arte
de complicar la vida.
La vida nuestra…
La vida ajena…
Simplemente una semilla
es capaz de cultivarla,
de crecer en la armonía
del silencio.
El minúsculo centello
que la anuncia va creciendo
hasta ser como nosotros
somos hoy.
Cautivante, sin descanso
pasa el tiempo y,
en su transcurrir, las horas
le delatan cada cambio:
alguien que se va,
alguien que regresa,
alguien que aún no ha llegado.
Y juega con nosotros
al truco de la magia
de crecer
hasta la muerte.