Allí donde el río sé incendia.
Donde las ventanas echan de menos al cristal.
Donde el mercader pesa lo que sea a su conveniencia.
Donde los Poemas sé quieren suicidar.
Allí
Donde tus ojos son del color de la Almendra
Donde las plumas
del halcón sé pueden coleccionar.
Donde los arroyos secos se inundan con frecuencia.
Donde a Galilea sé puede llegar sin caminar.
Allí donde hay mucha arena y Dunas.
Donde todo de noche sé puede congelar.
Donde sé duerme al pie de una gran hoguera,
Donde todo en un momento sé puede terminar.
Allí
Donde hubo un tiempo que había un gran Palacio donde las más bellas mujeres vivían en el.
Donde un día duró la alegría, donde todo sé esfumó sin más.
Allí donde amamos la lluvia, donde adoramos el sol .
Donde mueren las palabras, y el amor duerme sin colchón.
Allí
Donde en esa tierra tiembla hasta el escorpión.
Y yo que soy un humilde y viejo escritor que nada de esto entiendo me escondo en cualquier rincón.
Mael Lorens